La guerra es la paz

Ocurrió al noroeste de Pakistan, el 24 de octubre de 2012. La pequeña Nabila ha salido a jugar con sus hermanos mientras la abuela Bibi labra la tierra con la celeridad que el peso de sus 68 años le permite. Desde el cielo, anunciando su llegada con un ruido ensordecedor, el depredador avanza imponente haciendo sombra sobre sus cabezas y deja caer el paquete: un par de misiles 'Hellfire'. 
El primer proyectil explotó sobre la abuela Bibi, volándola en pedazos en el acto ante los horrorizados ojos de sus nietos. "Vi sus zapatos. Encontramos su cuerpo mutilado después" dijo Nabila ante las cámaras de Amnistía Internacional. Hoy solo tiene 8 años, pero no volverá a ser una niña. 

En los últimos años, Estados Unidos ha lanzado alrededor de 370 ataques con drones no tripulados en Pakistan, causando entre 2.200 y 3.600 muertes -de las que se cree que cerca de 900 son civiles. Por otro lado, en Irak, los números son aún más alarmantes: según un informe de la agencia 'Reprieve', 1147 personas han perdido la vida por ataques de drones, de los que solo hay 41 sospechosos identificados como objetivos militares. 

Ahora volvamos a Europa, vestida de luto por la matanza en la redacción de Charlie Hezbo. El miedo y la islamofobia por aquella sangría injustificada e irracional han repercutido de una manera contundente e inmediata en la población. Desde el Observatorio contra la Islamofobia del Consejo de Francés de Culto Musulmán, han estado informando de una escalada "sin precedentes" de actos racistas, amenazas y hasta ataques con explosivos a mezquitas francesas, tan solo una semana desde el ataque. 

Todo esto porque les tenemos miedo. Y con razón. Al Qaeda, dormida y mal organizada desde hace años parece que vuelve a recomponerse en el belicoso aparato genocida que antaño había sido, y el Estado Islámico, yendo muchísimo más lejos, crece y crece como un titán enfurecido que se alimenta de la violencia. Son el peligro. Son monstruos. La pregunta es cómo no iban a serlo. ¿Cómo podemos pretender que sean otra cosa cuando destruimos sus casas, arrasamos sus cultivos y matamos a sus vecinos? ¿En qué monstruo nos convertiríamos nosotros si tuviésemos un 'Charlie Hezbo' o un 11-S por semana? 

Las bombas, sean lanzadas en nombre de un dios, una ideología o el simple interés económico, no solo terminan su función al explotar. Dejan un oscuro humo emponzoñado y asfixiante de odio, capaz de transformar kafkianamente en la misma asquerosa cucaracha tanto a las personas que nos trajeron el Al-Ándalus y la ciencia como a las que nos brindaron la Ilustración y los Derechos Humanos.




Fuentes: 
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=194310
http://www.elmundo.es/elmundo/2013/10/17/internacional/1382039797.html
http://www.hispantv.com/detail/2014/11/28/298808/civiles-son-principales-victimas-ataques-drones-eeuu

Física de los cuerpos -Lección II: Frío

frío, a.

(Del lat. frigĭdus).

7. m. Sensación que se experimenta ante un descenso de temperatura.

Si hay algo que hay que saber de La Laguna es que es vieja y húmeda. En esta época del año especialmente el frío se agarra ferozmente a los huesos como una lapa. Pero como buen abanderado del capitalismo, el señor Fonseca había comprado la solución definitiva para endulzar sus glaciares noches: una manta eléctrica.

Él y su mujer estaban encantados con el cacharro. Era como dormir en un paréntesis cálido y mullido que te aislaba del invierno. Pero la obsolescencia programada, marca de la casa de la ingeniería del siglo XXI, con el tiempo había hecho de las suyas y un día el aparato evaporó su vida útil. Era la oscura y helada noche del 4 de enero, el señor Fonseca yacía tiritando en la cama mientras se acordaba de la familia de los taiwaneses que habían hecho la manta eléctrica <<¡Hijos de...! Con el frío que hace... Justo hoy encima... Hace fríiio a ver si cambiando de posición... ¡Cuánto frío hace por Dios! ¿Y habrá alguien ahora mismo en la calle? ¿Qué clase de masoquista estaría ahora mismo ahí fuera? Aunque... Bueno hay gente que no tiene más opción que dormir en la calle ¡Pobre gente! Con el frío que hace...>> En ese preciso instante se percató de que su esposa tiritaba en sueños.

-¿Tienes frío, mi amor? -susurró dulcemente sin obtener respuesta. Entonces se abrazó a su espalda y comenzó a acariciar su pelo, su cuello y más tarde su pecho. La señora Fonseca hizo un mohín <<¿Tendré las manos muy frías?>>. Lentamente ella se recostó frente a su marido y con un beso respondió a sus pensamientos.

El Dios de Spinoza

Deja de rezar y disfruta de la vida, trabaja, canta, diviértete con todo lo que he hecho para ti. Mi casa no son esos templos lúgubres, oscuros y fríos que tú mismo construiste y que dices que son mi morada. Mi casa son los montes, los ríos, los lagos, las playas. Ahí es donde vivo. Deja de culparme de tu vida miserable. Yo nunca dije que eras pecador y que tu sexualidad fuera algo malo: El
sexo es un regalo que te he dado para que puedas expresar tu amor, tu éxtasis, tu alegría.
No me culpes de lo que te han hecho creer. No leas libros religiosos. Léeme en un
amanecer, en el paisaje, en la mirada de tus amigos, en los ojos de un niño. Deja de
tenerme miedo. Deja de pedirme perdón. Yo te llené de pasiones, de placeres, de
sentimientos, de libre albedrío. ¿Cómo puedo castigarte si soy yo el que te hice?
Olvídate de los mandamientos que son artimañas para manipularte. No te puedo decir si
hay otra vida. Vive como si no la hubiera, como si esta fuera la única oportunidad de
amar, de existir. Deja de creer en mí. Quiero que me sientas cuando besas a tu amada,
acaricias a tu perro o te bañas en el mar. Deja de alabarme. No soy tan ególatra.

dot, dot, dot

"Si las palabras vida, libertad y búsqueda de la felicidad no incluyen el derecho a experimentar con nuestra propia conciencia, entonces la Declaración de Independencia de Estados Unidos no es digna del cáñamo en el que se escribió."

-Terence McKenna, Live in New York -The Music Faucet (20 de junio de 1993).

Blanca Navidad

La estampa no podía ser más festiva en chez Reymond. Las decoraciones navideñas invadían el pasillo como minas en las selvas de Vietnam y la mesa estaba abarrotada con los platos que infinitamente traía y recogía la abuela Nani y vasos de sidra a medio beber mientras los niños correteaban inquietos por toda la casa. El áspero perfume del puro de abuelo Ramón había impregnado las paredes con la ferocidad del napalm, y en combinación con su colonia rancia, parecía que a uno le daban un puñetazo en las fosas nasales cada vez que respiraba a su alrededor. Su esposa, en contraposición, se acicaló con esa fragancia que parece que toda mujer mayor de 60 años tiene y evoca el aroma de las velas de una iglesia. 

Sofía había protestado todo el día fútilmente para intentar librarse de esa ceremonia irritante tan autóctona de las clases medias, aunque ahora que estaba allí no se sentía tan mal. Ella jamás lo reconocería en alto, pero le gustaba esa gente al fin y al cabo eran su familia. Abuela Nani se acercó a ella con la sutileza de un experto ladrón e introdujo un billete en su bolsillo como un camello pasando droga y la susurró con una sonrisa pícara:

-Ahórralo, para que vayas con tus amigas a comprar ropa -Sofía solo respondió con una pequeña risa aprobatoria y deslizó su mirada hacia sus pantalones <<¡20 euros! Podrás decir lo que quieras de ella, pero esta viejilla se porta>>. Hizo ademán de abrazarla, pero ella ya se estaba yendo con toda la prisa que la vejez le permitía a la cocina. Quería a su abuela, ¿cómo no hacerlo? Pero era una mujer demasiado rudimentaria, su vida se había limitado a la cocina y el cuidado de sus descendientes como una buena hormiga al servicio de la evolución. No tenían mucho de lo que hablarse mutuamente, Sofía soñaba con irse a América, quería llegar a ser una cantante como Regina Spektor y Lorde y todas esas mujeres que le encendían la lumbre de su inspiración y pasar la vida llevando mil y un turistas a su cama.

Claro que todo eso no dejaba de ser un sueño, en sus perspectivas de futuro más austeras se imaginaba trabajando aquí y allá para mantener un piso en alguna zona urbana y un gato que la ignoraría. Pero jamás, jamás de los jamases caería en el insensato pecado de atarse a otra persona para aliviar la vejez. ¿Qué le pasaba a todo el mundo? <<¡Echadle un par de huevos y morid solos!>> solía pensar al ver a esos matrimonios quincuagenarios hastiados el uno del otro. 

Justo entonces pasó por la puerta la prueba empírica de su teoría. 

-¡Te costó llegar eh, yerno! Tu hija vino caminando desde Cruz de Piedra y lleva aquí media hora -recriminó el abuelo Ramón a papá con un mal fingido tono desenfadado mientras se acercaba a recibirles.

-Feliz Navidad a ti también, suegro -sonrió mientras colgaba el abrigo de su mujer. 

-Hola papá -añadió ella con voz amable-. Estuvimos quince minutos buscando dónde aparcar. Está imposible el tráfico por La Laguna. ¿Falta alguien más por llegar?

-Tu hermana, como siempre claro -intervino Abuela Nani desde la cocina. 

Pronto los padres de Sofía se acomodaron y la cena transcurrió repitiendo el guión de todos los años: los hombres se ponían al día de las novedades del mercado de invierno o de la comidilla política del momento mientras ellas charlaban de trivialidades de equiparable calibre. Sofía se había estado hipnotizado con el Whatsapp hasta que le sobresaltó el golpe que su padre dio en la mesa. Había atrapado a todos los comensales con su discurso acerca de Podemos. Estaría impresionada por su oratoria si no supiera que está parafraseando a Eduardo Inda y ayer lo pilló ante el espejo ensayando ese monólogo <<¡Será basto el muy...!>> Necesitaba alejarse de su asfixiante pedantería, necesitaba alejarse de todo eso, así que huyó al baño en busca de refugio. Al llegar, la puerta entreabierta mostraba a través del espejo a su madre de rodillas llorando frente al retrete. 

Sofía se quedó en shock, como si un coche cargase contra ella a toda velocidad y su cuerpo no respondiese. Durante un instante sopesó darse la vuelta, fingir que había visto gigantes en lugar de molinos y recuperar su asiento, pero un apagado sollozo de su madre la animó a entrar.
-Mamá... -susurró mientras cerraba la puerta detrás de sí. La señora Reymond había llegado con un elegante y discreto vestido de noche gris y se había planchado el pelo, dándole un peinado largo que descansaba sobre sus hombros y le brindaba un aspecto rejuvenecido. Pero ahora parecía una pobre caricatura de sí misma; las lágrimas hicieron lo que quisieron con su maquillaje y su melena parecía un esparadrapo amorfo como si se lo hubiese estado estrujando. Sofía no pudo sino abrazarla sin más durante un momento que le pareció un universo eterno. Se fijó en las manos de su madre, tenía lo que supuso que era un termómetro, hasta que se dio cuenta de qué era realmente y se sintió terriblemente estúpida. 
-No... No quiero... -susurraba doña Reymond con un hilo de voz ahogado. Entonces acarició con ambas manos las mejillas de su hija- Yo te quiero, cariño. Te quiero. Pero ahora no puedo, no puedo otra vez... 
-¿Qué pasa? -fue lo único que pudo decir, todas las palabras se atropellaban en su lengua y no conseguía hacerse una idea de qué podía decir, o qué debería decir.
-Si tu padre se entera de que estoy... Él simplemente no quiere oír hablar del divorcio, y ahora que estoy...
Entonces enterró la cabeza en el pecho de su hija para apagar sus gemidos. Su madre llevaba meses hablando a su marido del divorcio, pero su dependencia económica le impedía mudarse o separarse de él y el orgullo, o las pocas cenizas que de eso quedaban, y la preocupación por su hija la ataban a ese matrimonio. Ahora, con un segundo bombo en camino, el señor Reymond la tenía atrapada, había ganado. Juego, set y partido. 

Una rabia indómita se apoderó de Sofía y tras colocar la cabeza de su madre frente a la suya proclamó iracunda:
-Él no se va a enterar de una mierda. Vas a divorciarte y lo mandaremos a la mierda. 
-¿Y el bebé...? 
-No va a haber ningún bebé -respondió solemne. Se miraron entre sí durante un instante interminable en el que el tiempo se desintegra.



P.D: Feliz Navidad, fantasma.

Física de los cuerpos -Lección I: Inercia

inercia.

(Del lat. inertĭa).

1. f. Mec. Propiedad de los cuerpos de no modificar su estado de reposo o movimiento si no es por la acción de una fuerza.

El cielo se meaba en los laguneros mientras él caminaba hacia la Avenida de Trinidad. Estudiar era ahora, con diferencia, lo que menos le apetecía hacer en el mundo por detrás de clavarse agujas bajo las uñas. Por eso iba a la biblioteca del campus central, en casa con tanta distracción le era imposible concentrarse y tras cinco minutos ojeando cansadamente los apuntes siempre se descubría comprobando los mensajes-que-no-le-mandan o quemando tiempo con algún vídeo de Youtube. Aunque no había ninguna razón en particular para ir a esa biblioteca, Dani había detectado que la proporción de ragazzes era por algún motivo exponencialmente mayor allí que en resto de facultades.

Un hormigueo en los pantalones. <<¡Ah coño! Es el teléfono>>, era papá.
-Hey pá -dijo con ánimo mal fingido.
-Dani -respondió autoritario-, necesito tu DNI. <<El muy capullo aún no se ha dado cuenta de que tenemos mil copias en casa>>.
-S-Sí, claro, claro. ¿Por qué?
-El cliente mío, el que tiene manga en la universidad del norte, te va a matricular en Derecho para el año que viene.
-Eh... <<Mierda.>> Hay una fotocopia de mi DNI en la mesa de noche de mamá, primer cajón. ¿Y tengo que hablar con él o algo así...?
-Ya está todo hablado -le cortó secante-. ¿Es lo que tú querías, no? <<NO MALDITO IMBÉCIL, ESO ES LA PUTA NUBE DE PALABRAS QUE TÚ ME OBLIGASTE A SOLTAR>> -¿Sigues ahí, bobo?
<<No. Di que no. NO. NO. NO. NO.>>
-Sí... Claro, claro -se repitió.
-Eso es lo que tú me habías pedido, así que luego no te pongas con historias que yo no quiero saber nada -dejó unos puntos suspensivos en forma de suspiro-. Nos vemos a la noche, no llegues tarde.
-Claro, claro...-la línea se cortó antes de terminar de hablar.

<<Claro, claro...>> Cruzó la calle y entró en el campus gimiendo como si reconociera que la Muerta ya está trazando cruces con tiza en su puerta. Sigue andando; camina por caminar, carne, huesos y respiración inconscientes, privado de voluntad, avanzando hacia la inercia, con el intelecto, la sensibilidad, la esperanza y la conciencia embotadas.

Trabajo de Inglés

It is singular and filth the story of Renton. Children at school always thought about him as a timid boy, hidden under a second skin. They picked on him when he flamed playing football, but he never used to get into trouble. As he remembers, he was Mum’s shiny boy.

Dad was beginning to enjoy drinking since they kicked him out of the factory “because they are just a bunch of fag godos”, as he said. He saw his first fights at home, so he used to go down to the clearing with the other boys to fly their bikes. There, he began to develop a liking to cigarette’s tough smell. A new friend appeared in his life: together, they took a kitten and woke up their homicide instincts.

After some years, talking about him a timid boy sounds weird. “He’s out somewhere, hurting” Mum said. He was no longer her shiny boy, but it didn’t matter to him. The world never shined at him anyway.